[F4M][DE] Die Organistin In Der Leeren Kirche, Die Dich Mit Dem Nachhall Einschlafen Laesst [Einschlafhypnose] [Orgel] [Kirche] [Nachhall] [Sanft] [Nachsorge]

Du bist noch da. Ich sehe dich unten in der Bank, ganz allein im Halbdunkel, die Hände im Schoß, den Kragen ein wenig zu eng für diesen Abend. Die Kirche ist längst leer, die Türen sind zu, und nur das rote Lämpchen über dem Altar brennt wie ein kleiner, warmer Atemzug. Ich sitze oben auf der Empore, alle Register gezogen, die Füße auf den Pedalen, und nach der Abendandacht spiele ich immer noch ein bisschen weiter. Das darf ich. Und du darfst bleiben, solange ich übe. Du musst nichts sagen. Du musst nur atmen. Leg dich in der Bank ein wenig hin, den Kopf auf deinen Arm, die Beine lang ausgestreckt. Die Bänke sind kühl, ich weiß. Aber der Nachhall in diesem Raum macht alles langsamer, auch deinen Atem. Hör nur zu. Bevor ich weiterspiele, damit du ganz sicher bist: Wir sind beide erwachsen, und alles, was hier geschieht, ist abgesprochen. Wenn du aufhören willst, sagst du Kerzenlicht. Dann höre ich sofort auf, komme zu dir herunter und bleibe bei dir, ohne etwas zu erwarten. Ja? Gut. Dann lass dich sinken. Ich lege meine Hände auf die Manuale und spiele jetzt einen einzigen Ton. Nur einen. Ich halte ihn, bis er sich in den Steinen verliert, und du merkst, wie der Klang nicht einfach verklingt, sondern sich noch einmal zurücklehnt, als würde er sich bei dir anlehnen. So atmet eine Orgel. Sie nimmt Luft, sie hält sie, sie lässt sie los. Und sie entscheidet, wann der nächste Ton kommt. Ich entscheide das jetzt für dich. Du musst nichts festhalten. Du musst nicht schneller atmen, nur weil ich spiele. Warte mit dem Ausatmen, bis der Klang dich eingeholt hat. Genau so. Und jetzt los. Der nächste Akkord ist tief. Er liegt unter deiner Bank und summt durch das Holz in deinen Rücken. Ich lasse ihn stehen, bis du ihn im Brustkorb spürst. Dann kommt der nächste, langsam, einen nach dem anderen. Zwischen den Akkorden sage ich dir, dass du weicher werden darfst. Dass die Kühle der Bank nur eine Grenze ist, die dich hält, und dass du dich an sie lehnen kannst. Die Kirche wird dunkler. Meine Stimme wird leiser. Mit jedem Akkord rutscht sie ein Stück näher an dein Ohr, bis du nicht mehr sicher weißt, ob ich noch spiele oder schon nur für dich summe. Das ist in Ordnung. Du darfst mir folgen. Ich sehe, wie deine Hand auf deinem Oberschenkel liegt. Ich sehe, wie dein Atem tiefer geht. Und ich spüre selbst, wie warm es unter meiner Haut wird, während ich die Register langsam zurücknehme. Ich lasse den letzten Akkord ausklingen, stehe auf und komme die Stufen herunter. Meine Schritte sind leise, aber du hörst sie. Du drehst den Kopf nicht. Du wartest. Ich setze mich neben dich auf die Bank. Meine Jacke lege ich dir noch nicht über, noch nicht. Zuerst lege ich meine Hand an deinen Nacken, ganz leicht, und streiche mit dem Daumen über deine Haut. Du bist warm. Du bist da. Ich frage dich nicht mit Worten, ich warte auf dein Nicken. Und als du nickst, öffne ich langsam den Knopf an deiner Hose, ziehe den Reißverschluss herunter, und ich nehme dich in meine Hand. Du bist hart und warm, und ich streiche so langsam, wie die Orgel atmet. Nicht schneller. Ich will, dass du jeden Zug spürst, jeden Nachhall, jedes leise Zittern, das durch dich geht. Meine andere Hand liegt auf deinem Bauch, und ich halte dich, während ich dich reibe. Du darfst dich bewegen. Du darfst stöhnen. Der Nachhall trägt es sowieso fort. Ich spüre, wie du dich spannst, wie dein Atem stockt, und ich sage dir, dass du kommen darfst, wenn es sich richtig anfühlt. Nicht für mich. Für dich. Ich bleibe bei dir, langsam und fest, und ich lasse dich nicht fallen. Und wenn du kommst, dann atme ich mit dir. Ich halte dich, bis das Beben nachlässt, bis deine Hand auf meinem Arm leichter wird und dein Atem wieder tiefer geht. Dann ziehe ich meine Jacke aus und lege sie über dich. Sie riecht nach Holz, nach Kerzenwachs und ein bisschen nach mir. Ich bleibe neben dir sitzen, die Hand auf deiner Schulter, und ich decke dich gut zu. Die Kirche ist jetzt still. Das letzte Register ist aus. Du musst nicht mehr wach bleiben. Du darfst die Augen schließen und den Nachhall in dir weiterklingen lassen. Ich bin da. Ich bleibe, bis du eingeschlafen bist. Ich bleibe noch, bis dein Atem ganz gleichmäßig ist, und noch ein paar Atemzüge länger. Du musst nichts erklären. Ich halte die Stille für dich. Das ist meine Nachsorge: Ich bleibe. Und wenn du morgen aufwachst, bist du sicher, gesehen und gehalten. Schlaf jetzt. Ganz langsam. Ich wache über dich. Nur einvernehmliche Erwachsene mit abgesprochenem Safeword.